Armando.

Ao marido da porteira reconheço, acima de tudo, uma não muito comum habilidade para dizer caralhadas. Um andar de elevador de convívio é quanto baste para que o Armando consiga dizer as piores coisas sobre a mãe, as irmãs e as primas do paneleiro que mandou fazer este frio, por exemplo. Era dar-lhe com um pano encharcado no focinho a ele e a qualquer outro animal, vegetal ou mineral que lhe passem pela ideia durante o tempo que demora a ir do rés-do-chão ao primeiro andar, onde digo até amanhã. Esta obscena eloquência é sobretudo válida para os aspectos da vida que merecem a armandiana reprovação (mau tempo, primeiro-ministro, vizinhos cuja cauda de ratazana os impede de fechar a porta do prédio atrás), mas aplica-se também para alindar frases já de si simpáticas, tipo dei-te ali um jeito no cabrão do parafuso da caixa de correio, senão qualquer dia chegavas aí e tinhas as contas todas cagadas no chão e o caralho.

(Obrigado, Armando.)

Mas morreu-se-lhe o cãozinho branco e o homem anda desgostoso. A desorientação é de tal maneira grande que o Armando sai depois de jantar para passear à mesma, já sem o cão. O trajecto dos dois um deles continua a fazer, imagino que por semanas largas, sem tirar os olhos do chão onde o outro sempre estava – com ar de poucos amigos e o mais possível a sair ao dono. Ontem cruzámo-nos e como cenário, atrás de nós, tínhamos um griso que não se podia, um chefe de governo queimado e uma porta de prédio mal-fechada por uma incauta de rabo grande. Mas tudo o que o Armando disse foi boa noite e tudo o que eu pensei foi nas lindas coisas que devem ter andado a fazer a mãe, as irmãs e as primas do paneleiro que mandou fazer os cancros para caniches.
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